arcjove

Jo sé què és! El Montseny!

¿Cuántas primaveras tuvieron que pasarnos por encima?
¿Cuántos otoños enajenados, vendidos…?

Desde que he vuelto a nacer, la cordura no me acompaña.
Se desespera.
Duda.
Sospecha.
Me tira de la cama.
Quisiera hablarle con esa voz de fondo del mar.
Con la voz de los creadores primeros.
Con aquella voz que dijo: estoy vivo.
Con aquella otra voz que dijo: sin este abrazo estoy muerto.
Quisiera decirle: ¡Quédate conmigo!
Quisiera decirle: ¿No ves que en este mundo no queda sitio donde pueda esconderme?
Pero ella se tapa los oídos con lo poco que tiene.
Con lo poco que le dimos aquella madrugada.
Pero no es suficiente.
Nada es suficiente…
Para no escuchar…
Que me da miedo esta primavera.
Que me da miedo crecer entre las flores que van envenenando nuestro jardín de profetas vacíos.
Que me da miedo andar, sin subirme a tus pies, que huelen a paz y a último silencio.

Morir de celos es algo que hace tiempo no entra en mis planes.
Echo de menos practicar tantas posturas elegantes.
Sé que hay un hombre que te toca y que no lleva guantes,
te ata a la cama con hilo dental.

Interesante, conmigo siempre te haces la interesante.
Lo triste es que funciona, consigues excitarme,
pornografía barata es la oferta de este mes.

Padezco el síndrome del hombre vulgar,
nunca consigo lo que quiero.

Todos los martes, siempre consigues quien te compre collares.
De las que piensan, que es mejor cerrar con llave la despensa.
Últimamente estoy volviendo a pasar algo de hambre,
aún soy un lactante y me tienes que cuidar.

Sigues callada, te has prometido no hablar entre semana,
tu familia te apoya, cinco días no son nada,
con tal de que consigas romperme el corazón

Sé que carezco de personalidad,
no valoro lo que tengo.